Je pourrais vous raconter pleins de choses. Pleins de choses qu'on ne trouve que chez moi. Et qui font mal. J'ai beau me voir souffrir de jour en jour. Eux, là-bas, ont beaucoup plus mal que moi.
Je pourrais vous raconter des bonheurs, des sourires, et tout plein de « ils vécurent heureux et eurent beaucoup d'enfants » mais, au fond, on le sait tous, le monde ne se résume pas à ça.
Je pourrais vous traduire les joies d'un enfant, les rires d'adolescents, les amours des grands ... mais de cela, on en voit tous les jours.
Je pourrais vous décrire la beauté de l'être aimé, celui qui vous fait chavirer le c½ur, et qui, à n'importe quel instant, vous fait rêver des milliards d'étoiles.
Je pourrais encore vous écrire mes maux et mes chagrins. Mes joies autant que le trop plein de haine dans mon c½ur. Mes plaisirs éphémères scandés par le temps.
Je pourrais vous citer des rimes touchantes, qui, en les entendant, vous transperce le c½ur et vous glace le sang jusqu'à ce que vous mettiez fin à vos jours.
Je pourrais me lamenter sur tout et sur rien, surtout sur rien, de ce qui se passe dans le monde ... vous me lirez ... vous saurez me montrer à quel point c'est beau l'espoir, et moi, je vous montrerai à quel point le monde peut être d'une cruauté infâme et d'une beauté éternelle ...
Alors vivons ...
